And losing what was found

 

Je n'écris pas bien.

J'ai l'impression qu'avec le temps, par paresse, manque de pratique ou je ne sais quelle raison, j'ai perdu le petit peu d'intérêt que pouvait avoir mon écriture. J'ai perdu mon style.

À moins que j'en aie trouvé un autre.

Je ne sais pas, je n'y arrive plus. Lorsque j'essaie d'écrire quelque chose de plus riche, de plus poli, il me semble que ce n'est pas moi qui écrit, que ça n'est pas ma voix, que ça ne sort pas réellement de ma tête. J'ai l'impression que ça ne m'appartient pas.

Est-ce moi qui ai perdu toute dimension?

Dans ma quête personnelle pour sortir du monde du rêve qui me transformait en tapisserie, y aurait-il eu un prix à payer plus important que je ne m'y attendais?

Je ne peux pas non plus dire que j'étais tellement meilleure avant, non. Mais je me sens comme si j'avais perdu un potentiel.

Je suis autant, sinon plus, émue par un rayon de soleil, par le vent qui souffle entre les arbres, par la couleur du fleuve au crépuscule. Sauf que je ne ressens pas le besoin de retranscrire ce sentiment par écrit. Si j'essaie, c'est inévitablement décevant.

C'est triste à dire, mais je n'écris pas bien.